Y mi madre sortea las Corrientes
Como gaviotas transatlánticas,
Y prende fuego en las quimeras
Convirtiéndolas en oro, como alquimista.
Recoge el café y grano a grano lo muele
Como cuando muele sus tristezas,
Y cosecha la vida, para luego beberla
En la boca del tiempo/ mi padre.
Y tiende mantas en camas imaginarias
Suspira a través del viento,
Sueña con pasos silenciosos
Senderos de amor, con sus pies cansados,
De duras faenas.
Mi madre, aroma de camia
En nidos de pájaros,
Corazón de presente
Y pechos de nácar.
Imagen de la web.
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