Imagen de la WEB
Y mientras, transcurría la noche
En el salón de los poetas…
¿Cuál Salón de los poetas me pregunto?
¡Ah! sí, de aquellos con aires de intelectuales
Que fluyen en los retretes de la forma
Pipa, humo, barba
Y soplos de letras volando
En un papel olvidado,
Cuando este no nos dice nada.
Pero afuera en el parque
La anti-poesía se vestía de fiesta,
No bajaba la luna enferma
Ni el sol aparecía en la oscuridad,
Solo gritaba, “las nanas de la cebolla”
Sobre barrotes de hierro retorcidos,
Y libertad conculcada en un trozo de papel.
Solo cadenas se arrastraban
Sobre laberintos de palabras inconclusas
Y versos de voluntades infinitas,
Y mientras tanto en el salón de los poetas
Cuando la poesía de formas se inmolaba
ante la ausencia de verdades y cuestionamientos
El mundo se aprestaba
A lanzar su último misil
No hay comentarios:
Publicar un comentario